Le coeur populaire

Complainte des petits déménagements parisiens

  

(Le Petit Terme)

Badadang boum ! Badadang d’zing !

Janvier, Avril, Juillet, Octobre.....

Quoi c’est que c’ chambard dans Paris,

de Montmertre à l’av’nue du Maine

et d’ Ménilmuche à Montsouris ?

C’est rien, Messieurs, demeurez fermes ;

c’est dans Pantruche el’ jour du Terme :

c’est l’ grand aria, le r’mue-ménage

de Populo qui déménage ;

c’est l’ « Peup’-Souv’rain » qui fout son camp.

Badadang boum ! d’zing ! Badadang !

V’là la chose ; on a essayé

d’amasser l’argent du loyer :

pour ça, on a trimé, veillé

jours et nuits un trimestre entier.....

Le moment v’nu... on n’a pas pu

on a eu beau s’ priver, s’ rogner

su’ l’ quotidien, su’ l’ nécessaire,

ça r’gard’ pas c’ pauv’ Popiétaire

qui lui n’ demand’ qu’à êt’ payé.....

Preusent, y faut décaniller

avec c’ qu’on a pu échapper

au brocanteur, au requin d’ terre...

Gn’y a pas, y faut call’ter aut’ part,

pour ben sûr, dans un aut’ quartier

et d’un aut’ gourbi délétère

redéplanquer trois mois plus tard,

Badadang boum ! Badadang d’zing !

Et aign’ donc ! L’ Cravailleur débine :

— « Allons bon ! que s’ dit la vermine

(punaises, poux, puc’s, araignées

qui n’aim’nt pas ben êt’ dérangés) :

— « Ces salauds-là sont enragés,

z’ont dû encor s’ fair’ fout’ congé ;

les v’là qui vont r’déménager,

attention aux fuxions d’ poitrine ! »

Badadang boum ! D’zing badadang !

Et v’là la bagnole à brancards

ousque l’ gratt’-papier, l’ovréier

ont empilé leur p’tit bazar,

composé d’infirm’s, d’estropiés

qui ont vu pas mal d’escaïers,

de collidors et d’ gueul’s d’huissiers.

Badadang boum ! Badadang d’zing !

Voici la tabl’, la pauv’ tit’ table

autour d’ qui on s’est envoyé

tant de ratatouill’s délectables,

tant d’ faux-filets... d’ vache enragée.

On l’a mis’ les quat’ patt’s en l’air,

comme eun’ jument pris’ de coliques

décédée su’ la voie publique !

Badadang d’zing ! Badadang boum !

Sucez ! V’là la machine à coudre

(achetée à tempérament

qui vous détruit l’ tempérament)

car, elle a cousu le suaire

invisible et brodé de pleurs

ousque l’on a enseveli

jeuness’, vaillance, santé, couleurs ;

à preuv’ qu’on en est tout pâli,

la poire en miroir-à-douleurs

et qu’on s’ défile en poitrinaire.

Badadang boum ! D’zing badadang !

V’là c’te pauv’ vieill’ gonzess’ d’ormoire

tout’ détraquée, toute esbloquée ;

alle a tant vu filer d’ sa panse

les petits magots dérisoires

qu’alle en garde un air « ça-m’-fait-... suer »

et « Honni soit qui mal y pense ! »

Badadang boum ! Badadang d’zing !

Et enfin l’ mat’las ousqu’on pionce,

quand qu’on rentre esquinté ou saoul ;

le pauv’ mat’las, qui fut p’t-êt’ bien

jadis mis su’ les barricades

et cardé par les biscaïens

au temps des guerr’s entr’ citoyens ;

le pauv’ mat’las, le pauv’ poussier

d’où le p’tit Dardant s’est tiré

y a ben longtemps, y a bell’ lurette,

les boïaux sortis à coups d’ pied

et les miroitants au beurr’ noir :

le pauv’ mat’las ousqu’on s’ marie

pour pondr’ des môm’s à tour de cul,

qu’on n’ saura pas comment nourrir ;

le pauv’ mat’las à grands carreaux

ousque l’on chiale, ousque l’on crie,

quand qu’on est malade ou blessé ;

et souvent ousqu’on en finit,

quand qu’on a ben crevé sa vie

et qu’on n’est pas tourné rentier...

Badadang boum ! D’zing badadang !

Farandole des pauv’s ’tits fan-fans morts

                           

(Ronde parlée)

Nous, on est les pauv’s tits fan-fans,

les p’tits flaupés, les p’tits foutus

à qui qu’on flanqu’ sur le tutu :

les ceuss’ qu’on cuit, les ceuss’ qu’on bat,

les p’tits bibis, les p’tits bonshommes,

qu’a pas d’ bécots ni d’ suc’s de pomme,

mais qu’a l’ jus d’ triqu’ pour sirop d’ gomme

et qui pass’nt de beigne à tabac.

Les p’tits vannés, les p’tits vaneaux

qui flageol’nt su’ leurs tit’s échâsses

et d’ qui on jambonn’ dur les châsses :

les p’tits salauds, les p’tit’s vermines,

les p’tits sans-cœur, les p’tits sans-Dieu,

les chie-d’-partout, les pisse-au-pieu

qu’il faut ben que l’on esstermine.

Nous, on n’est pas des p’tits fifis,

des p’tits choyés, des p’tits bouffis

qui n’ font pipi qu’ dans d’ la dentelle,

dans d’ la soye ou dans du velours

et sur qui veill’nt deux sentinelles :

Maam’ la Mort et M’sieu l’Amour.

Nous, on nous truff’ tell’ment la peau

et not’ tit’ viande est si meurtrie

qu’alle en a les tons du grapeau,

les Trois Couleurs de not’ Patrie...

Qué veine y z’ont les z’Avortés !

Nous, quand on peut pus résister,

on va les retrouver sous terre

ousqu’on donne à bouffer aux vers.

Morts ou vivants c’est h’un mystère,

on est toujours asticotés !

Nous, pauv’s tits fan-fans d’assassins,

on s’ra jamais les fantassins

qui farfouillent dans les boïaux

ou les tiroirs des Maternelles

ousqu’y a des porichinelles !

Car, ainsi font, font, font

les petites baïonnettes

quand y a Grève ou Insurrection,

car ainsi font, font, font

deux p’tits trous.... et pis s’en vont...

Le coeur populaire est disponible aux Editions Blusson

Asphyxiante culture

L’endoctrinement est maintenant à un tel degré qu’il est extrêmement rare de rencontrer une personne avouant qu’elle porte peu de considération à une tragédie de Racine ou à un tableau de Raphaël. En matière de mobilier, le recours aux modes anciennes tient lieu de bon goût. Les bourgeois de province s’enorgueillissent de leurs fauteuils Louis XIV, Louis XV, Louis XVI. Ils s’initient à distinguer les uns des autres, poussant des hauts cris quand la soie du dossier n’est pas d’époque ; ils sont convaincus qu’ils se montrent là des artistes. Ils savent reconnaître les fenêtres à meneaux, l’ogival tardif et le début Renaissance. Ils sont persuadés que ce beau savoir légitime la préservation de leur caste. Ils s’emploient à en persuader les manants, à convaincre ceux-ci de la nécessité de sauvegarder l’art, c’est à dire les fauteuils, c’est à dire les bourgeois qui savent de quelle soie il convient d’en tapisser le dossier. Les intellectuels se recrutent dans les rangs de la caste dominante ou de ceux qui aspirent à s’y insérer. Molière dîne avec le roi. L’artiste est invité chez les duchesses, comme l’abbé. Je me demande dans quelle désastreuse proportion s’abaisserait aussitôt le nombre des artistes si cette prérogative se voyait supprimée. Le conquérant qui vise au sacre se présente au peuple non plus flanqué de l’évêque mais du prix Nobel. Le seigneur prévaricateur pour se faire absoudre ne fonde plus une abbaye, mais un musée. C’est au nom de la culture maintenant qu’on mobilise, qu’on prêche les croisades. À elle maintenant le rôle de « l’opium du peuple ». C'est la forme de l'Église d'autrefois, si bien hiérarchisée, qu'entend donner à la culture le dirigisme d'État : en pyramide bien structurée, en verticale. C‘est, au contraire de cela, en forme de prolifération horizontale, en foisonnement infiniment diversifié, que la pensée créative prendrait force et santé. Pas de pire obstacle à cette prolifération que les prestiges de quelques m’as-tu-vu portés au rang de grands dignitaires dont on rebat les oreilles du public pour les convaincre de leur mérite. Pas de  besogne plus stérilisatrice que celle-là, plus propre à détourner l'homme du commun de penser par lui-même et à lui faire perdre toute confiance dans ses propres capacités. À l'écœurer de l'art, aussi, dont il prendra l'idée qu'il n'est qu'imposture au service du dirigisme d’État, c’est à dire de la police. Je suis individualiste, c’est à dire que je considère que mon rôle d’individu est de m’opposer à toute contrainte occasionnée par les intérêts du bien social. À l’État de veiller au bien social, à moi de veiller à celui de l’individu. L’indépendance, la rébellion, qui sont opposés à l’ordre social, sont des plus nécessaires à la bonne santé d’un groupe ethnique. C’est au nombre de ses contrevenants qu’on mesurera sa bonne santé. Rien n’est plus sclérosant que l’esprit de déférence. Conférer à la production d’art un caractère socialement méritoire, faire d’elle une fonction sociale honorée, en falsifie gravement le sens, car la production d’art est une fonction proprement et fortement individuelle, par conséquent antagoniste à toute fonction sociale. Ce ne peut être qu’une fonction antisociale ou, pour le moins, asociale. Une production d’art qui ne met pas gravement la culture en procès ne nous est d’aucun secours…

Asphyxiante culture de Jean Dubuffet est publié par les Éditions de Minuit.